Tres Sonetos de Sor Juana

El abrazo del odio es más fuerte que el del amor, dice Kundera en alguno de sus escritos. Lo cierto -¿será?- es que el odio y el amor en sus diversas combinaciones, mezclas y diferenciaciones son los motivadores, los impulsadores, de la mayor parte de las acciones y creaciones humanas.

Sor Juana Inés de la Cruz, la monja mexicano-hispánica del siglo XVII, poseedora de intelecto y talento excepcionales escribió un largo poema llamado "Primero sueño" que puede considerarse uno de los intentos mas bellos y profundos por explorar el interjuego entre las emociones y la generación del conocimiento.

Seleccioné para transcribir aquí tres de sus sonetos -parciales- porque son particularmente articulables a la sensación de conflicto emocional que, creo, todos alguna vez conocemos pero rara vez describimos con la potencia de la poesía iluminante.

Mira como en los Sornetos 176, 178, 182, Son Juana hace batallar, perfectamente rimados, al amor, al odio y a la razón:

176

"Yo no puedo tenerte ni dejarte,

ni sé porqué, al dejarte o al tenerte,

se encuentra un no sé qué para quererte,

y mucho si sé qué para olvidarte"

178

"De ver que odio y amor te tengo, infiero

que ninguno estar puede en sumo grado,

pues no le puede el odio haber ganado

sin haberle perdido amor primero.

Y si piensas que el alma que te quiso

ha de estar siempre a tu afición ligada,

de tu satisfacción vana te aviso:

pues si el amor al odio ha dado entrada,

el que bajó de sumo a ser remiso,

de lo remiso pasará a ser nada."

182

"No es solo por antojo el haber dado

en quererte, mi bien, pues no pudiera

alguno que tus prendas conociera,

negarte que mereces ser amado.

Y si mi entendimiento desdichado

tan incapaz de conocerte fuera,

de tan grosero error aun no pudiera

hallar disculpa en todo lo ignorado.

Aquella que te hubiera conocido,

o te ha de amar, o confesar los males

que padece su genio en lo entendido

juntando dos extremos desiguales:

con que ha de confesar que eres querido,

para no dar improporciones tales."

¿Qué tal? ¡Vaya monjita!

¿Tristeza ó Depresión?

Espero no caer en depresión. Conozco intelectualmente todo lo que es una depresión pero nunca la he conocido en persona.
El ánimo que conozco bien es la tristeza pero una y otra son radicalmente diferentes.
La tristeza siempre tiene relación con un vaciamiento en el mundo. El mundo se vació por la muerte de alguien muy significativo. Se vació porque desapareció mi modus vivendi al quebrar mi fabriquita de imágenes y estatuitas de la Virgen de Guadalupe y de San Juandieguito hechas, sepa la chingada como, a la mitad de mi precio por los chinos.
Pero la tristeza no me anestesia. Sigo teniendo “pila” para enojarme, para reclamar, para sentir rabia ó incluso ansiedad. ¿Ansiedad? ¡Claro! La ansiedad ligada a la tristeza tiene una función vital: Me avisa del peligro, me avisa de las pérdidas, me avisa de mi indefensión para que me movilice, para que tome medidas.

Si estoy triste puedo llorar con lágrimas

La depresión no proviene del vaciamiento del mundo. Viene del vaciamiento del Yo.
La pérdida es la de la propia persona, todo lo que ha servido para auto ubicarse y definirse se pierde y me experimento a mi mismo como un cascarón hueco.
Toda emoción ha recibido una inyección de Lidocaína o cualquier anestésico y, aunque sé, en la cabeza, que debiera sentir alegría y esperanza al ver en el noticiero la sorprendente -por inusual- narración de que un policía ayudó a evitar que una ancianita se achicharrara en el incendio de su casa-choza REALMENTE no me importa ni siento NADA.
Sé que debiera indignarme al oír sobre la enorme cantidad de pequeños y medianos negocios que han tenido que cerrar por los chinos y por las extorsiones pero NO ME IMPORTA.
No quiero pensar, no quiero visitas, no quiero ninguna pregunta, no quiero moverme, las bolsas vacías de frituras, el alimento que menor esfuerzo me demanda, se van acumulando por todos lados mezcladas con vasos de fondos pegajosos y negruzcos por algún residuo de refresco que no tuve ganas, hace días, de terminar.
Estoy fermentándome en mis propios fluidos y cada vez me semejo mas a los sucios y deshilachados esquizofrénicos callejeros.

Deprimido no lloro. Se vació el Yo y con él las glándulas lacrimales.
El teléfono suena y no lo contesto pero he dejado el altavoz de la respondedora automática. Oigo dejar mensajes a vendedores, acreedores y algunos seres preocupados por mi. Falta poco para que la máquina se sature y, en ese momento, dejaré de escuchar mi nombre pronunciado por humanos. Yo hace tiempo que me trato genéricamente, despersonalizadamente.
Mi ánimo y mi mente están tan despoblados que me sorprende que siga vivo. Mi carcaza sigue haciendo lo que se requiere para vivir… mmmhhh
Que fuerte soy.

¡Dos y medio años después!

Hace dos años (+/-) Google bloqueó el acceso a lo que yo creía que era "mi" blog y bloqueó también mi acceso a la cuenta de correo asociada a él.

Creí que todo lo registrado en esos espacios habría sido deglutido por una especie de monstruo lexicofágico que seguramente acabaría indigestado por comer tantas pendejadas.

Probablemente por esa razón, esto es, por la indigestión del monstruo y sus consecuentes vómito y diarrea verborreicas con alguna dosis no despreciable de azar, mi vieja cuenta apareció hoy y "La Mano Invisible" que gobierna esta especie de Matrix, con una condescedencia altamente sospechosa, me ofreció que recuperara todo con un simple cambio de contraseña.

Hecho está.....aquí ando pero... no es lo mismo.

Esperemos

La castidad imposible

“Dios mío, si me quitastes las fuerzas no seas cabrón y quítame también las ganas”.

Así, con todo y eses supernumerarias, colocando el rostro paralelamente al suelo y mirando al cielo, murmuraba su petición mi tío Pancho sin que pareciera importarle la incongruencia de dirigirse a los poderes celestiales en vista de ser el más afamado comecuras de la región además de tenaz y vociferante ateo.

Ocurrió que ‘lazúcar” le había dejado irremediablemente impotente el pene pero no le quitó la erección de la cabeza, impúdicamente detectable en la dilatación de las pupilas, cada vez que veía una mujer hermosa.

Es que el impulso sexual, como el de comer y el de agredir, que bien pudieran ser uno solo como creían los griegos al sintetizarlos en Hermes, es irreprimible y, como vapor en cámara volcánica, no deja de causar tensión hasta encontrar salida.

Todos los animalitos terrícolas lo tenemos y de ellos los no humanos lo expresan con una naturalidad pasmosa, saciándolo en cuanta oportunidad se les presenta y sin importarles ser vistos mientras acoplan penecitos y vaginitas.

Pero el mono simbolizador, para poder convivir en grandes hacinamientos, ha debido renunciar a la expresión natural de sus impulsos prohibiendo su realización pública y saciándolos, podríamos decir, en la clandestinidad.
Se coge y se mata en privado.

Algunas agrupaciones humanas llegan a grados superlativos en su prohibición y exigen votos de castidad a sus miembros. Una de ellas es mi Santa Iglesia Católica Apostólica y Romana, en cuya tradición, principios y doctrina fuimos educados tanto mi tío Pancho como yo mismo.

Nuestro Shiboleth es la incongruencia.

No puede ser de otra forma cuando una parte de nuestro cuerpo insiste implacablemente en satisfacer sus instintos mientras otra insiste tercamente en negar su existencia.

Por eso nuestros sacerdotes y monjas son los seres más antinaturales sobre la faz de la tierra y por eso durante toda la historia de la iglesia se han producido manifestaciones patéticas de la sexualidad de sus miembros.

La última, bastante normal si la comparamos con la de Marcial Maciel, es la de Roberto Cutié, apuesto, atractivo y locuaz sacerdote en Miami cuya terrenal constitución instintiva ha sido denunciada por manifestarla públicamente en la humanidad de una mujer de buen ver y, seguramente, de mejor tocar.

La incongruencia es que el buen Cutié pretende que se le permita seguir en su rol de ‘sacerdote superstar’ y, a la vez, continuar el noviazgo
Pobre tipo
¿Acaso no sabe que debe coger en la clandestinidad?
¿Acaso no sabe que ser religioso católico implica abrazar intensamente el código de doble moral?
¿Acaso no lo sabe la chica?

Evolución insospechada

El desagrado estético queda ampliamente desdeñable si consideramos que el orgasmo porcino es el más prolongado en el reino animal: ¡30 minutos!

Copiada de : http://pablorpalenzuela.wordpress.com/2009/05/03/bio-humor-28/evolucemu/

Murió por ataque escéptico

Nota firmada por Benito Jiménez publicada hoy,  Domingo,  en la página 5 de la sección nacional del periódico ‘El Norte’:

“…Gustavo presentó dos paros respiratorios y a las 18:20 murió. El acta de defunción establece que por neumonía bilateral atípica, choque cardiogénico, choque escéptico, insuficiencia respiratoria aguda y cardíaca, la cual firmó un médico del IMSS…”

Yo creía que lo escéptico había dejado de provocar la muerte cuando los inquisidores se retrajeron a sus prácticas masturbatorias. Después de leer esto me estoy repitiendo “No dudes, no dudes, Dios pintó a la Virgencita de Guadalupe”.    

 

Surgery

Siempre igual.
La música no debe confiar en mí ¿o quizá sí?

Mas cierto es que quienes no deben confiar en mi son los músicos.

No tengo alta fidelidad pero tampoco la tengo con la gente
y de cualquier forma yo, al igual que ella y ustedes, somos explicables perfecta y claramente sabiendo que nos une la poderosa energía de nuestras masas multiplicada por la velocidad de nuestros sonidos y visiones, al cuadrado.

Pues así, choqueteando mis algoritmos con los de anónimos seres descarnados que creen que existen igual que yo, se materializaron palabras y sonidos que me hacen reaccionar como histérica de profundos pero breves enamoramientos que nunca incluyen a un ser completo sino a un pedazo de el.

Así me pasó hoy, día de asueto por ser ‘dia del trabajo’ y que por ello mismo denuncia sus horrores -del trabajo no del asueto- con una rola de frases desapegadas pero sabias y desenfadadas llamada ‘Surgery’. Las amasó Robyn Hitchcock, tipo que ya tiene decenios rockeando por allá y acullá y, hasta ahora, por acá.

Me encantó

You'll never have the damn thing out
Or meet the pope and kiss his neck
And like him more than you expect
And in my mind the color red
Is writ in blood above your head
Tonight -- when the time is right
You'll never shave the damned thing off
Or meet the queen and kiss her throat
And ask her where you hang your coat

And in my mind the color pink
Will do more damage than you think
Tonight -- when the time is right
You'll never wash the damned thing off
Or meet the judge and kiss his figs
And ask him where he keeps his wigs
And in my mind the color blue
Will never be as dark as you
Tonight
And in my mind the color green
Is oh so lonely and obscene
Tonight -- when the time is right